镇上的老房子又亮起了灯。三个孩子的童年在这里生长，又在这里等待一个答案。当新面孔出现在熟悉的屋檐下，那些关于家庭的定义，开始有了不一样的温度。
老街上的旧时光
石板路被岁月磨得光滑，路边的梧桐树记得每个孩子的身高。三个堂兄妹的夏天，总是在这条街上度过。他们分享同一根冰棍，追逐同一只蝴蝶，连摔倒时膝盖上的伤痕都长得相似。
大人们常说，血缘是看不见的线。但对那时的他们来说，这根线就是奶奶喊吃饭的声音，是共用的那辆旧自行车，是夜晚挤在一起看星星的阁楼。小镇很小，小到装不下秘密，却又大到能容纳所有天真的梦。
屋檐下的新脚步
秋天来的时候，家里多了一个人。她比他们小几岁，安静地站在奶奶身后，手指攥着衣角。大人们说，这是远房表叔的孩子，以后要一起生活。饭桌上多了副碗筷，阁楼里需要重新分配位置。
最初的几天，空气里飘着小心翼翼的试探。三个孩子依旧结伴上学，只是身后多了一道小小的影子。他们说话时，她会安静地听着；他们大笑时，她会抿嘴微笑。像是一幅熟悉的画里，突然多了一抹还没调和的颜色。
沉默与热汤之间
变化发生在某个下雨的傍晚。最小的妹妹忘记带伞，蹲在校门口等雨停。是那个新来的女孩，撑着家里那把最大的黑伞，踩着水花跑来接她。伞不大，两个人的肩膀都湿了一半。
那天晚上，奶奶煮了姜汤。四个孩子围着厨房的小桌，碗里的热气模糊了彼此的脸。没有人说话，只有喝汤时轻轻的啜饮声。但有些东西，就像那碗汤的温度，悄悄地流进了心里。
重新生长的根系
冬天，小镇下了第一场雪。孩子们在院子里堆雪人，新来的女孩第一次加入。她的手冻得通红，却固执地要给雪人找两颗合适的石子当眼睛。最大的哥哥摘下自己的手套递给她，动作有些笨拙。
雪人最终堆成了，歪歪扭扭的，却有着四双手共同塑造的痕迹。他们站在雪地里呵出白气，笑声惊起了屋檐上的麻雀。血缘或许是天生的纽带，但共同经历的时光，才是让根系紧紧抓住土壤的雨水。
家的另一种模样
年三十的晚上，五个孩子并排坐在门槛上看烟花。最小的妹妹靠在姐姐肩上，新来的女孩坐在最边上，手里攥着哥哥分给她的仙女棒。烟花在夜空绽开时，奶奶在屋里喊：“快进来吃饺子啦！”
那一刻，没有人再去想“你的”或“我的”。他们只是自然地拉起彼此的手，跑向那扇亮着暖光的门。家从来不是固定的人数，而是有人等你回来吃饭，有人记得给你留门，有人会在下雨时为你送伞。
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