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十点半的舞蹈课取消了，Ryota站在旧书店的玻璃窗前，雨水在玻璃上蜿蜒成细流。他翻开那本《夏日终曲》时，凉太的钢笔从书页间滑落，扉页上未干的墨迹洇开成蝴蝶形状。三天没好好睡觉的Ryota捡起钢笔，发现笔杆上刻着和凉太锁骨相同的纹身图案——两片交叠的银杏叶。
旧书店的蝴蝶墨迹
凉太的道歉从书架另一端传来，声音像被雨水泡软的旧报纸。Ryota数着他手腕上随动作起伏的舞蹈伤疤，那些浅白色痕迹在暖光灯下像未完成的五线谱。当凉太把新号码写在Ryota的咖啡杯垫上时，雨突然下大了，钢笔在杯垫边缘晕开的墨渍，像他们第一次在舞蹈节相遇时凉太被汗水浸湿的衬衫后背。
厨房里的慢三步
凌晨两点的厨房飘着味噌汤的香气，Ryota数着凉太切葱花时刀尖与砧板的碰撞声，节奏像他们上周在废弃车站跳的即兴华尔兹。凉太转身时围裙带子扫过Ryota的手腕，那瞬间冰箱的照明灯突然亮起，照亮他脚踝上未痊愈的舞蹈伤疤，也照亮Ryota三天来第一个完整的哈欠。
雨幕中的纹身课
凉太教Ryota辨认他背上纹身覆盖的旧伤时，雨滴正顺着工作室的玻璃屋顶流淌。那些交织的线条在阴雨天会泛出青蓝色，像他们旅行时在冲绳见过的夜光海藻。Ryota的指尖悬在凉太肩胛骨上方，突然想起舞蹈老师说过的话：最好的舞步是呼吸的同步。
未寄出的明信片
参展前夜，Ryota发现凉太在厨房抽屉藏了七张写满旅行计划的明信片。最上面那张贴着舞蹈工作室的旧照片，背面是凉太模仿他笔迹写的备忘：记得提醒Ryota吃助眠药。窗外雨停了，Ryota把明信片放回原处时，听见凉太在梦里哼着他们第一次合作时的编舞音乐。
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